Más maravillosas obras de Dean Crouser.

Gaia

Algo más que un rostro.

Otro grito de un alma extraviada.

Yo no sé lo que busco

Te amo… ¿Por qué me odias?
-Te odio… ¿Por qué me amas?
Secreto es éste el más triste
y misterioso del alma.
Mas ello es verdad… ¡Verdad
dura y atormentadora!
-Me odias porque te amo;
te amo porque me odias.

Yo no sé lo que busco eternamente
en la tierra, en el aire y en el cielo;
yo no sé lo que busco; pero es algo
que perdí no sé cuando y que no encuentro,
aun cuando sueñe que invisible habita
en todo cuanto toco y cuanto veo.
Felicidad, no he de volver a hallarte
en la tierra, en el aire, ni en el cielo,
y aun cuando sé que existes
y no eres vano sueño!

En los ecos del órgano, o en el rumor del viento,
en el fulgor de un astro o en la gota de lluvia,
te adivinaba en todo, y en todo te buscaba,
sin encontrarte nunca.
Quizás después te ha hallado, te ha hallado y ha perdido
otra vez de la vida en la batalla ruda,
ya que sigue buscándote y te adivina en todo,
sin encontrarte nunca.
Pero sabe que existes y no eres vano sueño,
hermosura sin nombre, pero perfecta y única.
Por eso vive triste, porque te busca siempre,
sin encontrarte nunca.

Rosalia de Castro

Y diré: ¡Esta es mi alma!

Soy un alma desnuda en estos versos,

 Alma desnuda que angustiada y sola 

Va dejando sus pétalos dispersos. 

Alma que puede ser una amapola, 

Que puede ser un lirio, una violeta, 

Un peñasco, una selva y una ola. 

Alma que como el viento vaga inquieta 

Y ruge cuando está sobre los mares, 

Y duerme dulcemente en una grieta. 

 Alma que adora sobre sus altares, 

Dioses que no se bajan a cegarla; 

Alma que no conoce valladares. 

Alma que fuera fácil dominarla 

Con sólo un corazón que se partiera 

Para en su sangre cálida regarla.

 Alma que cuando está en la primavera

 Dice al invierno que demora: vuelve,

 Caiga tu nieve sobre la pradera. 

Alma que cuando nieva se disuelve

 En tristezas, clamando por las rosas 

con que la primavera nos envuelve. 

Alma que a ratos suelta mariposas 

A campo abierto, sin fijar distancia, 

Y les dice: libad sobre las cosas. 

 Alma que ha de morir de una fragancia 

De un suspiro, de un verso en que se ruega, 

Sin perder, a poderlo, su elegancia. 

 Alma que nada sabe y todo niega 

Y negando lo bueno el bien propicia

 Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia 

Palpar las almas, despreciar la huella,

 Y sentir en la mano una caricia.

 Alma que siempre disconforme de ella,

 Como los vientos vaga, corre y gira; 

 Alma que sangra y sin cesar delira 

Por ser el buque en marcha de la estrella. 

 Lee todo en: Alma desnuda - Poemas de Alfonsina Storni

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